viernes, 8 de marzo de 2024

en su nombre

                                     Clara Lew in memoriam (1929-2017)

mis ancestras son

una parte de mi
mi propio yo
en otro tiempo y lugar
las elijo en el presente
las reivindico en su todo
decido y me inscribo
en su nombre.


 











* Clara Lew usó pantalones cuando no se podía y en la universidad de los hombres se graduó de "Abogado"

jueves, 22 de febrero de 2024

saquen una hoja

 si 1 niña sueña ir a la escuela con 1 cajita que trae 6 fibras de colores

y se la mete en el bolsillo en la librería porque su mamá no la puede comprar

entonces  ¿cuántos sueños trae 1 niña?

resolver el problema

 





viernes, 2 de febrero de 2024

mi hermano del medio hace anuncios en la cena

mamá papá

tengo novio

 

lo dijo

 

y una bomba

cayó sobre la fuente de la ensalada

fragmentos de tomate

lechuga

remolacha

huevo duro

zanahoria

aros de cebolla

salieron disparados

sobre nosotros

los comensales

sobre mamá

papá

las tías

el abuelo

mi hermano mayor

y sobre mí

quedamos de pronto

atónitos

se hizo un silencio

que solo tuvo fin

cuando nos vimos

multicolores

y nos pusimos a reír

la abuela destapó un vino

llenó las copas y brindamos.

jueves, 25 de enero de 2024

puntos de venta de mis libros y envíos sin cargo a todo el país

Ella cree que su casa es pequeña y Grita & Mis días con Joan, Edith Galarza, Ediciones con Doble Zeta.

NEUQUÉN Libracos - Malapalabra- Kimún -  @cosaseria

C.A.B.A  Otras Orillas - Mansilla 2974

PLOTTIER Librería Mil Hojas- El Librero

SAN MARTÍN DE LOS ANDES Librería La Grieta 

o a través de mis redes sociales con envío a domicilio sin cargo.


sábado, 6 de enero de 2024

nocturna en el parque


o><o                    

pajaritas   o><o   

el parque central amaneció alborotado

 o><o   

una mutisia se abrió en la noche    

y sobre el césped     o><o           

pajaritas                                                                                                                              

o><o   

gotas

de sal

ibas

dejando

caer

o><o   

un aire fresco

sobre mi sexo

o><o   

la lengua sabe

o><o   

rocío

lamía 

nocturna

o><o   

pétalos

desordenados

en la cintura

o><o   

tu pelo caía donde

la desnudez

erizaba

mi asombro

o><o   

un solo gorrión vino

temprano

avisó que era hora

                  o><o  

había un aroma de

jardines nuevos   o><o   

florcitas simples.  

  

miércoles, 6 de diciembre de 2023

sin título

estira el cuello como un ave

intenta el vuelo pero la rapiña la acorrala

 

sos mía le dice al oído

mía y de nadie más

 

plumas esparcidas en las aguas del limay

 

un tanque de combustible quemado y flotando

                                               cerca de la orilla

 

las aves del amanecer la encontraron                                  

una se posó delicada sobre el metal

 

¿qué le cantó en la despedida?                  

una promesa contra el olvido

un conjuro 

para que sea la última depredación.         


A Rosana Artigas, Plottier, 3/12/23.                                                       

viernes, 1 de diciembre de 2023

jueves, 23 de noviembre de 2023

tuya

¿cuándo fue que nos vimos?

en qué verso
en qué palabra nunca hallada
en qué dolor

cómo fue
que en la risa breve de mi boca
se  abrió la tuya.



domingo, 22 de octubre de 2023

en el fondo de todo hay un jardín












"Pero otra vez te digo, 

ahora que el silencio te envuelve por dos veces en sus alas

como un manto:

en el fondo de todo hay un jardín.

Ahí está tu jardín

Talita cumi."

(Olga Orozco, “Pavana para una infanta difunta”, dedicado a Alejandra Pizarnik, en Mutaciones de la realidad, 1979)


 

en el fondo de todo hay un jardín. Ahí está tu jardín

te dejo un plano para que lo busques

pegado en la puerta de la heladera te lo dejo

solo son dos pasos hacia adelante y la caída

 

que siga andando tu pie

tu pie solo

o la parte de adentro de tu ojo

que siga tu nariz o tu sentido del olfato

que siga andando

 

ahí está tu jardín

te dejo un plano para que lo busques

diez cucharadas de sopa

un mendigo

dos perros

un cohete a la luna

la máquina de cortar el pasto


te lo dije mil veces no me gusta esa chica

no me gusta

 

te pusiste el suéter al revés

¿lo estás haciendo a propósito?

 

son todas idiotas

no quiero ser como ellas


dicen en el noticiero

que no encuentras el jardín

yo te di un plano

para que lo busques

no para que lo encuentres

 

hasta el fondo dijiste

¿en el fondo del frasco hay un jardín?

en el fondo del frasco de café queda el último poco de café

 

ahí está tu jardín

tonta tonta tonta

te lo dije

te lo dije mil veces

te lo dije

un jardín de verdad

no uno de diseño

¿a que huele?

se desordena la flora

se desordena

ay Flora Flora

Alejandra Flora.

 


sábado, 2 de septiembre de 2023

dragonas de komodo (1)

en tiempos difíciles

las dragonas de komodo

aseguramos la preservación de la especie

fecundamos nuestros propios huevos

y prescindimos del macho.











Se ha reportado que en determinadas circunstancias, las hembras del varanus komodoensis elijen reproducirse mediante la partogénesis, sin la fecundación del macho. 




viernes, 1 de septiembre de 2023

dragonas de komodo (2)

 









tienen una relación flexible y abierta

viven por  separado

pero se juntan para aparearse

 

el primer macho es un lagarto gigante

no está buscando comida

sino una hembra que no se asuste con su edad

                                                  para seducirla

todavía siente el impulso de aparearse

                          y transmitir sus genes

pero la hembra responde con silbidos de rechazo

 

el segundo macho intenta montar a la hembra

él quiere que ella adopte la posición correcta

trata de forzarla

luego la lame

se refriega contra sus mejillas

pero no sirve de nada

ella lo desdeña

 

más tarde la pareja se reencuentra en el barro

y esta vez sí parecen entenderse

el macho podría introducirle uno de sus penes laterales

pero por desgracia para él

otra vez ella se ha posicionado para impedírselo

 

un tercer macho a cierta distancia observa

seguro/ de la capacidad de su compañera para defenderse

y se da cuenta que esto es/ como un milagro

un acontecimiento raro entre los reptiles

tendrá una compañera monógama

al menos/ durante esta temporada.

miércoles, 2 de agosto de 2023

topsy

 salgo del trabajo y paso

a buscar a mis hijos por la escuela

el más chico me pide invitar un amigo a casa

mientras manejo, trato de acordarme qué hay en la heladera

los chicos se ríen en el asiento de atrás

 

llegamos, me saco los zapatos y pongo música

juan trabaja esta noche, pero ¡qué buena noticia! antes de irse

pasó por el topsy y compró prepizzas y queso

 

la tarde pasa, entre risas, un raspón en la rodilla

una carga de lavarropas y una llamada de mi jefa

 

es invierno, la noche llega pronto

el olorcito a pizza inunda la casa y escucho que en su cuarto

mi hijo le dice a su amigo


mi mamá, hace las mejores pizzas del mundo.





miércoles, 19 de julio de 2023

cuando sacan tu cadáver de la casa


te vas en una bolsa sobre una camilla plegable con ruedas

y la casa se vuelve a tu paso oscura y fantasmal

 

la mesada, las canillas

las baldosas del patio

 

una triste manguera verde reptando

parece ser lo único que sobrevive

 

y

 

tu perro

que ahora no es más tu perro

se queda

solo en el mundo

 

ya no te duelen las manos

ni te preocupan las deudas

 

no es un día especial

solo dos o tres vecinos en la vereda

y la ambulancia que vino

sin apuro

 

siempre atrae la novedad de la muerte

no hay en ello nada extraordinario

pero la gente se acerca con un gesto determinado 

y se para a mirar

 

la casa queda ahora atrás

repentinamente ajena

la tierra del patio que recibía el primer mate de la mañana

 

tus cosas cotidianas se vuelven monstruosas

el cepillo de dientes, el peine

tus zapatos

tienen partículas de tu piel

 

el espejo queda esperando la cita matinal

tu rostro de las cinco y media  

y la ducha que no arreglaste gotea

 

el mameluco, el casco, los botocos, por fin descansan  

 

la cocina más húmeda y fría que ayer

el foco que ahora sí prendió

 

hubo una vez un pájaro en la ventana

 

en las plantas la savia corre como en los manuales

cumpliendo las reglas de la botánica

 

lo que guardabas

ese fulgor que hizo rugir tu pecho

ya no esta aquí  

 

la humedad de las paredes que era tu paisaje familiar

se desdibuja                                                                                       

 

y nada más

porque te estás yendo por última vez de esa casa que fue tuya

alguien apaga el interruptor y la luz se evanece como tu aliento.

 

 

lunes, 12 de junio de 2023

lagartijas

una lagartija y yo sobre esta piedra 
echadas al sol

nuestras cuerpas se secan y se mojan
salpicadas del mediodía 

el viento sur hace temblar mis pezones 
y hay una lágrima

desnudas las dos azulas verdes tornasoladas

las pequeñas cumbres nuevas
la sorprenden 

en el silencio de las horas ella no dice nada 

y al caer el sol murmura
traes una piel nueva hoy.